I
Il y a des buveurs de Picon
De bière. Et des petits cons
Qui boivent à n’importe quel flacon.
Il en pleut trop sous l’arbre à cons.
C’est comme ça que t’es mort, veille branche.
Un soir t’es tombé de la branche.
Refrain :
Au pied de l’arbre à cons.
Il en tombe ! Il en tombe
Il en tombe, hélas, les bras m’en tombent.
II
Il y pleut même des petits cons
Qui ont tôt quitté le cocon.
Jeunes aigles mangés par les faucons
Mais aussi par les vrais cons, c’est con.
Ils meurent aux premières boutures,
Dans leur printemps, d’une biture.
Refrain :
Au pied de l’arbre à cons.
Il en tombe ! Il en tombe
Il en tombe, hélas, les bras m’en tombent.
III
La Binge drinking ou « cuite expresse »
Je vois trop d’jeunes qui prennent l’express
Vers la Faucheuse, La Camarde
On ne boit plus en camarades
On franchit seul le Rubicon.
Ce mal en cadavres est fécond…
Refrain :
Au pied de l’arbre à cons.
Il en tombe ! Il en tombe
Il en tombe, hélas, les bras m’en tombent.
IV
Si tu te penches à ton balcon,
T’en vois à Quimper, à Mâcon.
De ces jeunes qui prennent une cuite
Comme ils monteraient dans le Grand Huit.
Coupons le mal à la racine
Sous l’arbre à cons qui les fascine.
Refrain :
Au pied de l’arbre à cons.
Il en tombe ! Il en tombe
Il en tombe, hélas, les bras m’en tombent.
Au pied de l’arbre à cons.
Il en tombe ! Il en tombe.
Faisons cesser cette hécatombe !
Voris Bian 19 janvier 2012